ПРО НАС, ЛЮБИМЫХ
Сыплется крупа времени, нас сечёт она праведно,
Мало, что ли, нам бремени, может быть, кому за́видно?
Горб бы отобрать с грузами, памяти столбы все снести
И посорить нас с музами, просим о такой малости.
Падает судьба плитами и гвоздит людей-бабочек.
Видно, нам ходить битыми, лёгких не тянуть саночек,
Из-под шторок день выбьется, запахи швырнёт пряные,
В лёгких кислород вздыбится, песню забурлит пьяную.
Звёзды налетят осами, жаля на века, яростно.
Мы прикинемся взрослыми, о себе скорбя жалостно.
В каждом слове грипп вирусный, мёрзлые мечты в каждом сне.
Может, выпросим милости и, как динозавры, вымрем все.
– Из книги стихов "Заострённая проза". – Чикаго, 2018
Поделиться: