О чём подумал бутерброд в момент, когда его глотали?
Что он совсем не хочет в рот, что наступает миг печали?
Что были планы не о том, теперь им не осуществиться…
А пожиратель с полным ртом жуёт… и не остановиться.

А грозный танк чего хотел, вбивая тело в грязь земную?
Сказать, что вид взрыхлённых тел ему милее поцелуя?
Что монстром сделали его для устрашенья сволочизма
И отпустили одного, пуская кровь, спасать отчизну?

О чём подумал баобаб? За тыщу лет он всё увидел,
Как хорошо, что он не раб? Что мир...

"Еще недавно все говорили, что заканчивается один год и начинается другой. При этом все с уходящим прощаются и приветствуют новый, приходящий. А я подумал, ведь всё-таки это неверно. Не прощается никто с годом. Года-то, по большому счёту, нет. Это просто мера времени, набор месяцев и дней, и больше ничего. Каждый прощается с собой. Лично с собой и больше ни с кем..."

Продолжение - по ссылке.

Буквально на днях, на одной из встреч творческих товарищей, зашла речь о стихах. И все заспорили о том, что же такое стихи?

А я задумался. И, перебрав немало определений, я придумал своё (хотя, возможно, кто-то его уже придумал и до меня): «Стихи – это зарисовка, положенная на музыку».

Объяснюсь.

Музыка – это набор звуков, исполняемых в определённом темпе, ритме, настроении, форме, заряженный энергетикой исполнителя и пропущенный через его внутренний мир. Зарисовка – это, опять же, пропущенная...

Можно ли видеть без глаз, если зрение плачет,
Можно ли слышать, когда запечатаны уши,
Можно ли мысли собрать, если грешные скачут,
И собирают на бой войска наши души.

Можно ли ненависть выжечь, она на пределе,
Если становятся в строй молодые ребята,
Чтобы отдать свою жизнь за чужие идеи,
Не заслужив ни почёта, ни славы солдата.

Вымыть мозги бы, они в паутине и пене,
Чтобы тот сук не пилить, на котором мы вместе,
Дружно, на мир обозлившись, сидим тем не мене.
Ноги как выпростать, крепко увязшие в...