Вот война... Зашевелились поэты...
Фибры чувственные затрепетали,
Может их антенны задеты,
Или запах гари печалит?
И на безразличие вето-
Не позволит чтобы молчали?
У поэта- долг летописца,
Есть свои во времени каждом,
Слово- Искрой из-под копытца
Честным быть должно и отважным.
Вдохновеньем нужно делиться,
Даже если матом... этажным...

Говорят- не время для Музы,
Ей ведь среди ангелов надо
Быть. В бомбёжках- Муза обуза,
Но пришла,- поэту награда.
Даже, если ты не Карузо-
Пой своё... и дрогнет...

Дети мы, дети. Не наигравшиеся в игрушки. Недолюбленные. Недоцелованные. Не выкормленные, как надо, материнским молоком. Не реализовавшие свой Богом/природой заложенный потенциал. Никогда так и не выросшие дети. Жестокие. Злые. Ревнивые. Мстительные. Не прощающие слабость, талант, попытку вырваться из серой повседневности. Попытку быть не такими, как принято. Дети, которые – если им разрешат рулить, – перевернут мир вверх дном, установят диктатуру и покажут всем «кузькину мать». Это чудесно ...